Der Typ ist ein Mann wie ein Baum. 1,90 groß, Ü40, er hat seine Tochter dabei, die sich ab und an los­reißt und durch die Men­schen­massen rennt, Ken­ne­dy­allee Ecke Stre­se­mann, mitten durch die vielen tau­send seligen Leute in Tri­kots, mit Fahnen und Schals, die singen: Wir haben die Ein­tracht im End­spiel gesehen. Der Typ steht im Leben, denkt man, es regnet wie aus Eimern, und als ihm ein Freund in die Arme läuft, greift er plötz­lich nach ihm, klam­mert sich an ihn wie ein Ertrin­kender an ein Stück Holz, und weint und weint und bebt am ganzen Körper. Am Himmel zucken die Blitze, es don­nert, die weißen Tri­kots werden trans­pa­rent, jesses, was ein Regen­schauer, und am Hori­zont das Blau­licht des Auto­korsos. Die Ken­ne­dy­allee ist ein guter Ort zum Weinen.